Outras vivências, num mesmo cenário..., por Duarte Pereira

‎Duarte Pereira‎ 

para BATALHÃO DE CAVALARIA 3878

O Jorge Costa, que esteve ligado ao comando em Macomia, trabalhou directamente com o Major Fernandes, respondeu a uma "provocação" minha.

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Duarte Pereira - Olá Jorge Costa . Lembro-me de ti, quando tinha de ir falar com o Major de Operações. 

Se não gostas de escrever, põe o dedo. :) Abraço.
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...

Jorge Costa - Boa noite. 

Só agora vi a tua mensagem porque contínuo a minha actividade profissional diariamente.
Como deves saber vivo em Angola.
Ao ler a pagina do batalhão não me revejo na maioria dos comentários que aqui são colocados, por não terem nada a ver com a nossa vida comum nas lindas terras de Moçambique, motivo pelo qual não utilizo o dedo. 

Um abraço a todos os camaradas.
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Aqui está uma boa crítica, que agradeço.
Abraço, Jorge Costa.

Livre Pensador 

Uma provocação. 

Três conceituados aramistas.

José Guedes O amigo Jorge Costa, penso eu que apareceu muito tarde nesta página, senão sabia que nos nossos primeiros tempos falamos muito da nossa vivência em Moçambique que se são lindas terras eu desconheci, quase só me vi metido no mato,. mas não vamos ter de estar sempre a falar do mesmo,. o amigo Jorge mesmo depois de entrar na página que eu me lembre nunca disse nada até porque pouco teria a dizer, porque só saia de Macomia para férias e será por isso que ele conhece Moçambique como lindas terras, teve o privilégio de as conhecer, mas nem todos podem dizer o mesmo,.

Rui Briote Sem comentários...;(

Livre Pensador Na minha terra (Lisboa) é costume dizer-se que: "CADA MALUCO TEM A SUA MANIA". 

Assim sendo, deixem-me ser MALUCO e deixem-me aproveitar e utilizar este espaço de convívio entre aqueles que, tal como eu, foram uma FAMÍLIA durante os longos meses de guerra em Moçambique. 

Podem os comentários não agradar a todos é certo, mas agradam decerto aos que os colocam e àqueles que respondem. 

Desculpem aqueles que me julgam cacimbado. 

Abraço. Ribeiro.

Rui Briote Amigo Livre Pensador ou melhor Ribeiro já comentei acima e só quero que me respeitem como eu respeito a todos....abraço

Livre Pensador Amigo Briote, também assim penso. Abraço.

Armando Guterres Digo deste grupo o que digo do curso de medicina:
Se todos fossemos iguais, tal curso demorava quinze dias a tirar.
Haja diversidade na cidade como no campo - não gosto de monoculturas.
Um Abraço e Beijinhos.

Jose Capitao Pardal 

É perfeitamente natural que o Jorge Costa não compreenda a forma de estar da maioria de nós. 

Eu percebo. 

Temos que compreender que nem todos os membros do BATCAV3878 estiveram e viveram a guerra e por esse facto não compreendem a forma de exteriorizar os nossos sentimentos e os nossos traumas, que não duvidem são muitos... 

Um abraço para o Jorge Costa e para todos os amigos que de uma forma ou de outra fazem este espaço...

A viagem para África..., por Luís Leote - Fonte: Guerra Colonial 1961-1974

Luís Leote

A viagem

A viagem para África começava muito antes do embarque. 

O processo que levava um jovem até Angola, Guiné ou Moçambique iniciava-se habitualmente logo após o final da instrução da especialidade. 

Para um atirador, e tanto fazia sê-lo de Infantaria, Cavalaria ou Artilharia, após ser dado como pronto vinha a ordem de mobilização. 

O caso mais vulgar e típico era o de o militar pertencer a uma companhia e esta a um batalhão.

A ordem de mobilização originava a guia de marcha para a unidade mobilizadora. 

Aí se juntavam os militares vindos dos vários centros de instrução, os graduados e os comandantes. 

A companhia e o batalhão já tinham um número de código atribuído e, aos poucos, surgiam os especialistas diversos, os condutores, transmissões, enfermeiros e cozinheiros, de modo a que se preenchesse o quadro orgânico respectivo.

Enquanto se formava a unidade, realizavam-se os exercícios de instrução - IAO, a Instrução de Aperfeiçoamento Operacional - com os conselhos sobre o que fazer em África para sobreviver. 

Recebiam-se as vacinas, o camuflado e, por fim, a unidade estava pronta.

Chegava a ordem de embarque e então o contingente formava na parada do quartel. 

Nos primeiros tempos, o capelão rezava uma missa campal, que depois caiu em desuso; o comandante da unidade mobilizadora, um coronel, proferia umas palavras alusivas à missão e entregava o guião ao comandante do batalhão mobilizado, um tenente-coronel, ou então da companhia, um capitão; as tropas desfilavam ao som da música, era concedida a licença de dez dias antes de embarque e pagas as ajudas de custo. 

Neste momento, o militar era um mobilizado, ia a casa, despedia-se da família, fazia umas asneiras por conta, arranjava umas correspondentes para lhe escreverem, ou umas madrinhas de guerra, e voltava à unidade mobilizadora para daí iniciar verdadeiramente a viagem.

Neste regresso faltavam uns quantos camaradas, que tinham decidido dar o salto para o estrangeiro ou baixado ao hospital com uma doença mesmo a calhar, mas os que restavam formavam de novo na parada do quartel, com as malas, e embarcavam nas viaturas militares para a estação de caminho de ferro mais próxima.

Na estação, quase sempre de noite, o contingente embarcava num comboio especial em direcção a Lisboa, ao Cais da Rocha ou ao de Alcântara.

O navio que os iria levar estava atracado e as famílias apinhavam-se nas varandas da gare marítima com lenços de acenar, cartazes com o nome do militar, para chamar a atenção, e lágrimas da despedida.

A tropa, vinda de vários pontos em quantidade suficiente para encher o navio, desfilava de novo, agora em continência perante um alto representante militar, com as senhoras do Movimento Nacional Feminino e da Cruz Vermelha a distribuírem lembranças e mais folhetos sobre o território de destino.

Chegava o momento do embarque. 

Subiam-se as escadas e arrumava-se a bagagem junto ao beliche armado nos porões, transformados em casernas. 

Depois, voltava-se ao convés, lutava-se por um lugar na amurada ou trepava-se aos mastros, para os últimos acenos.

Por volta do meio-dia, o navio recolhia as escadas e os cabos, a sirene apitava e, durante alguns anos, a instalação sonora tocava a marcha intitulada "Angola é Nossa", independentemente do destino - um ritual abandonado nos anos mais próximos do fim da guerra.

O navio afastava-se lentamente, virava a proa à foz do Tejo, passava por baixo da ponte e deslizava diante da Torre de Belém.

A fome já apertava e eram dadas instruções para a primeira refeição abordo. 

Os oficiais seguiam para a primeira classe, os sargentos para a segunda e os praças para a terceira, Neste caso, e dada a grande quantidade de tropas embarcadas, havia um sistema de self-service. 

Cada grupo nomeava os seus faxinas, que se aproximavam dos caldeirões, montados à proa e à ré, para receber um tacho de sopa, um de «segundo», o pão e a fruta, que redistribuíam aos seus camaradas, no regresso aos seus postos. 

Comia-se como num piquenique, sentado no convés.

Este sistema já funcionava mal com o mar calmo, mas piorava nos dias de tempestade. 

Nesses dias, os respingos do mar salgavam a comida, os faxinas desequilibravam-se com o balanço, entornando a sopa, e os restos espalhados ajudavam a escorregar os que vinham em sentido contrário. 

Valia nessas ocasiões o enjoo da maioria, que os tornava menos exigentes na qualidade e quantidade da alimentação.

A meio da viagem realizavam-se.exercícios de salvamento a bordo, e todo o contingente enfiava o colete salva-vidas e cada um apresentava-se junto à baleeira que lhe estava destinada em caso de naufrágio. 

Tiravam-se umas fotografias e estava passada mais uma tarde.

Os dias de calma eram gastos a jogar às cartas e a receber alguma instrução sobre o destino, em que ninguém, verdadeiramente, queria pensar.

A passagem do Equador fornecia o pretexto para uma cerimónia da praxe e, entretanto, aproximava-se a chegada, que, quase sempre de manhã, era o tempo da curiosidade de África, o tempo de refazer as malas e do desembarque. 

Nova formatura, agora ao calor, um desfile e um discurso. 

Depois, a partida para um campo militar, o Grafanil, em Luanda, o Cumeré, em Bissau. Aqueles para quem Moçambique era o destino, prosseguiam viagem de Lourenço Marques para norte, até à Beira, Nacala ou Porto Amélia. 

A partir daqui, seguiam-se os dois anos da comissão.

Fonte: Guerra Colonial 1961-1974

VOLTEI A ÁFRICA (3º. episódio), por Livre Pensador

Livre Pensador

13/04/2020

VOLTEI A ÁFRICA (3º. episódio)

Na ilha de S. Tomé os colonos portugueses dedicaram-se à criação de explorações agrícolas de cacau e café, designadas por roças. 

Existiam grandes e pequenas roças e o seu número total chegou a atingir a centena e meia. 

As pequenas normalmente vendiam a sua produção às grandes roças. 

Estas, cuja área oscilava os mil hectares eram completamente auto-suficientes. 

Tinham camaratas para os escravos, casas para os capatazes, oficinas de manutenção, estufas para a secagem do café e cacau, rede ferroviária e até hospital. 

O hospital era necessário para tratar algumas das epidemias próprias da época ... e não só! 

Em cada roça, a sua linha férrea destinava-se à recolha e transporte das colheitas até às estufas, feito em pequenos vagões puxados por uma locomotiva a vapor. 

A ilha de S. Tomé que tem uma área de 900 Km2, aproximadamente a área de Lisboa e arredores, chegou a ter 200 Km de linhas de comboio. 

A roça Monte Café fundada em 1858/1868 que visitei, é um desses exemplos e funciona actualmente como roça museu onde é possível ficar a conhecer toda a sua história. 

Dispunha dum efectivo que rondava os 2500 escravos. 

Trabalhavam de sol a sol e todos tinham objectivos a cumprir. 

Se falhassem eram apelidados de "malandros" e o capataz dava-lhes o respectivo "tratamento" e assim passavam uns dias no hospital. 

Por exemplo, às mulheres estava reservada a tarefa de escolher e separar os grãos de café. 

Cada uma tinha de o fazer a 30 Kg de café por dia, sob pena de passar uns dias de "descanso" no hospital. 

Também eram considerados "malandros" todos aqueles que tentavam fugir da roça. 

Para albergar todos os "malandros" o hospital era, normalmente, o maior edifício da roça. 

Todos estes escravos eram oriundos principalmente de Angola e até de Cabo Verde. 

Em Portugal, o comércio de escravos (não a escravatura) terminou oficialmente em 1761. 

Em S. Tomé a escravatura terminou em 1900. 

Os donos das roças foram então obrigados a fazer "contratos de trabalho" com salário descriminado, e assim os escravos passaram a ser considerados trabalhadores. 

Folhas de salário dessa época expostas na roça Monte Café, provam que a maioria dos "novos trabalhadores" nada recebiam depois de todos os "descontos" e "multas" que lhes eram aplicados!

Assim se compreende que S. Tomé/Portugal tenha sido o maior exportador mundial de cacau e café à custa de mão de obra quase a "custo zero"! 

A maior parte das roças estão hoje abandonadas.

Uma ou outra aproveitou o despertar do turismo na ilha e foi reconvertida para hotelaria, restauração e turismo. 

É o caso da Roça Saudade onde nasceu o escritor e artista plástico Almada Negreiros em 1893, bem como a Roça S.João dos Angolares onde pontifica o chefe João Carlos Silva autor do antigo programa de TV "na roça com os tachos". 

Iremos conhecer o pior Day After de todos os tempos?, por António Encarnação

António Enca

05/04/2020 

 

Iremos conhecer o pior Day After de todos os tempos?

- Provavelmente. 

Fragilidades e desigualdades estão a ficar, agora, mais visíveis, como na Itália e como vai ser em muitos países, principalmente do Hemisfério Sul.

O medo, a insegurança e as dificuldades crescem a um ritmo assustador e as notícias diárias dos efeitos da pandemia, em nada ajudam. Há medo que perdurará por muito tempo.

As actividades paralelas que sustentaram milhões de pessoas, na Europa mas principalmente em África, irão desaparecer e até eventuais ajudas internacionais pouco poderão fazer, porque não há registos, nem organização, nem estatísticas, nem quaisquer números, tornando-se impossível avaliar as necessidades, para dimensionar as soluções.

África

A tudo isto acresce que esta guerra não irá terminar com um reconfortante e apaziguador armistício, como aconteceu nas outras guerras, em que um dia, depois de umas vitórias, uns acordos e umas assinaturas, foi possível anunciar na rádio "a guerra acabou".

Desta vez, porque as frentes de batalha são milhares e os envolvidos são muitos milhões, porque há números desconhecidos, porque o combate está em fases distintas, com uns quase no início do processo e outros a terminar, o fim pleno da guerra, irá demorar muito tempo a ser atingido. 

Muitos já prognosticaram que 2020 está perdido, mas talvez nem 2021 seja suficiente e, quem sabe, se não são necessários vários anos para que desapareçam todas as dúvidas, porque quanto a efeitos, iremos senti-los a perder de vista.

Não será porque um país consegue debelar a pandemia, que vai ficar bem. 

Pode conseguir que não haja mais vítimas e isso é uma grande vitória, mas vai ter de se defender dos possíveis "reacendimentos", com estados de emergência duros, regras rígidas, precauções firmes, fronteiras fechadas e, entretanto e como consequência, continuará a não conseguir condições para ter uma vida, ainda que simples, pobre e diferente do que conhecemos.

Penso em Macau e em S. Tomé e Príncipe como países em que tudo está calmo, tudo está bem, porque não têm casos e em Angola, porque tem poucos e controlados.

Mas nada está bem.

Também há medo e incertezas, muitas vezes silenciosas. 

A chegada de um avião é vista com temor, as importações assustam, turistas nem pensar. 

Tal como as famílias, os países quererão ficar fechados e isolados, livres de mais perigos, para não arriscarem novas vítimas e, desta forma, só a vida individual vai sobreviver e a prazo.

Claro que acredito que aparecerão medicamentos eficazes, tal como antevejo que, mesmo assim, nada se resolverá, no mundo, sem que passem vários anos. 

Teremos de entender e estarmos preparados.

Aramistas, por António Encarnação

Duarte Pereira

Sim, poderemos também estar no "canal memória".
Já publiquei este texto umas duas vezes.
Alguns de vós irão lê-lo pela primeira vez.
Um contribuição literária de um chefe "ferrugem-aramista " da 3509.
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Aramistas

Quando aqui se fala em “aramistas”, eu concordo que havia grandes diferenças. 

Havia gente que andava na guerra e outros que iam proporcionando condições para que os operacionais pudessem cumprir a sua missão. 

De defesa da pátria, claro.

Alguns desses operacionais adoravam o papel de “Rambos”. 

Notava-se na forma como actuavam e, até, como falavam com subordinados e colegas. 

Outros, nem por isso.

Eu não conseguia compreender os Rambos, mas não os criticava.

Lamentavelmente, a defesa da pátria não era, por mim, sentida como um desígnio. 

A pátria era o rectângulo e o resto eram como que devaneios de gente que parecia saber mais do que eu.

Também não me comovia com aquele sentimento de posse que dominava a nossa sociedade, tão bem exemplificado na célebre “Angola é nossa”. 

É que muito antes, já alguns colegas estudantes africanos, me tinham explicado, em noitadas na Casa do Império, que era deles, que era a sua terra.

Nem o conceito nacional de terrorista eu aceitei facilmente. 

Quando as “coisas” apertaram em Lisboa, alguns desses amigos africanos piraram-se. 

Saíram do “sistema” que o mesmo é dizer que passaram a ser clandestinos. 

Devem ter regressado à sua terra, Angola, e devem ter ficado do outro lado da barricada, para não serem presos.

Se calhar, passaram a ser terroristas, mas eu sabia que não eram. 

Eram idealistas, bairristas e nacionalistas. 

E, principalmente, eram jovens como nós, mas habituados a uma terra com maiores horizontes e mais liberdade do que a nossa.

Aprendi mais tarde que a guerra deles era feita por outra gente. 

Os que conheci, seriam talvez, dirigentes ou pensadores ou estrategas, mas não eram “carne para canhão” como os jovens portugueses.

Por entre todas estas e muitas outras "variáveis", estive 2 anos em Macomia, na grandiosa Zero Nove.

Obviamente, relacionava-me mais com os aramistas e ia vivendo, à distância, as vidas duras de alguns operacionais.

Ao contrário do Joao Reis, nunca fui um militar e muito menos, um militar aplicado. 

Tinha muitas dúvidas e quanto a certezas, acho que não tinha nenhumas.

No entanto, isto não me fez esquecer a necessidade de cumprir com a minha obrigação e fi-lo. 

Fiz o melhor que sabia e que podia. 

Ainda hoje o afirmo calmamente, sem vergonha, nem desejos de disfarçar.

António Enc

14/11 

Uma Guerra Deprimente..., por José M. Dionísio

Uma Guerra Deprimente...

MOTE

D’uma guerra deprimente
No antigo território Colonial
Na minha geração era normal
Ser herói/mártir noutro Continente

1
Fazer a vida militar
era uma obrigação,
pois na minha geração
não havia volta a dar,
todo o jovem lá ia parar
e dizer estou presente,
fosse saudável ou doente
só livre da tropa ficava
se alguém influente o safava,
D’uma guerra deprimente

2
Não se tinha a percepção
em nossa plena juventude,
não víamos na plenitude
os perigos que à frente estão.
Às vezes não dávamos razão
ao que era substancial,
por vezes levávamos a mal
aos conselhos que nos davam,
sobre os perigos que grassavam
No antigo território Colonial

3
Todos temos na lembrança
do tempo que durou a guerra,
muitos, longe da sua terra
em África marcavam presença,
com receio e com esperança
para nada correr mal,
era essa a questão essencial
chegar ao “Puto” são e salvo,
ir à guerra e ser um alvo
Na minha geração era normal

4
Ao estadista falta sensibilidade
tanto hoje como outrora,
nesse aspeto não há melhora
essa é a pura realidade.
Há falta de sensibilidade
sem dar valor à “Gente”(1),
era assim que antigamente
acontecia aos jovens de então,
fosse fraco ou valentão
Ser herói/mártir noutro Continente

(1),- Jovens que no meu tempo,
lutaram em terras de África

José M.Dionísio, Ago._2004

Camarada de Guerra, por António Lobo Antunes, em artigo de Duarte Pereira

Duarte Pereira

António Lobo Antunes

(escritor e antigo combatente)

Para definir camarada de guerra:

 

«Só quem esteve na Guerra compreende inteiramente o sentido: não é bem irmão, não é bem amigo, não é bem companheiro, não é bem cúmplice é uma mistura disto tudo com raiva e esperança e desespero e medo e alegria e revolta e coragem e indignação e espanto, é uma mistura disto tudo com lágrimas escondidas.»

E, para definir a ausência na guerra:

«Não conheço uma única pessoa que tenha passado por aquele horror na qual não exista uma parte que se mata devagar, em silêncio, numa discrição pungente que apenas os que passaram por aquilo sabem reconhecer.»

E, as recordações:

«De repente a certeza de ter voltado anos atrás e nós, quase meninos julgando-nos homens, nas terras do Fim do Mundo, desamparados, a marcarmos cruzinhas nos calendários a cada dia que passava.

Onde se habitava em condições miseráveis, porque quem mandava em Luanda estava-se nas tintas para nós: bem se ralavam com a nossa sorte e a gente rodeada de inimigos.»
«Metade de nós ficou lá para sempre: a nossa juventude, os nossos projectos, a nossa alma manchada de sangue e terra.

Não vou descrever horrores, não vou contar nada.

Não é possível.

Não consigo.

Era um fardo pavoroso (perdão, é um fardo pavoroso) que continuamos a carregar juntos...»

 

Carta de uma mãe ao Ministro do Exército, por Virgínio Briote e Luis Graça

Foi com alguma emoção que li este texto da autoria do Virgínio Briote, irmão do meu grande amigo e companheiro de algumas desventuras, por terras de Moçambique, mais propriamente, em Chai - Cabo Delgado...

É pois da dor da mãe do grande amigo Rui Briote (o último da esquerda na foto de família), gravemente ferido no aquartelamento daquela localidade, com uma granada de morteiro, que estamos a "falar".
Tal como todas as mães, quis o melhor para os seus filhos... que a pátria (ou quem decidia em nome dela) mandava para uma guerra, sem sentido, há muito perdida e adversa dos ventos da história, que seguiam em sentido contrário...

JCP

.................///....................

Guiné 63/74

- P13405: Tantas vidas (Gil da Silva Duarte / Virgínio Briote) (2): As nossas mulheres: carta de uma mãe a Sua Excelência o Ministro do Exército, datada de 4 de fevereiro de 1963, intercedendo por um filho que acabava de ser mobilizado para o CTIG, depois de um outro ter sido morto em Angola, em 23 de abril de 1963...

Portugal > Finais dos anos 50 >  "Fotografia de mães e filhos, em finais dos anos 50, com a guerra já no horizonte".

"Todos esses rapazes foram para África: um para a Guiné, e dois para Moçambique, regressando um destes paraplégico".

Foto (e legenda): © Virgínio Briote  (2014). Todos os direitos reservados [Edição: L.G.] 1. Mensagem do nosso editor (jubilado) Virgínio Briote, e referência incontornável do nosso blogue, para o qual entrou na data já distante de 23/10/2005 (*):

 

Data: 16 de Julho de 2014 às 14:43

 

Assunto: As nossas Mulheres 

 

Caros Luís e Carlos, Dei agora com uma carta que, naqueles tempos, me foi entregue em Brá. É evidente que os nomes estão omitidos, mas a carta é verdadeira. Devolvi-a ao filho da Senhora que a escreveu há pouco mais de meia dúzia de anos, estava a Mãe ainda viva!

Um abraço do VB [, Virgínio Briote, ex-alf il cmd, cmtd Gr Diabólicos, CCmds, CTIG, Brá, 1965/67: , foto à esquerda, c. 1965]

2. Carta ao Ministro do Exército

 

Exmo. Senhor

Ministro de Exército

Excelência,

Venho respeitosamente dirigir-me a Vossa Excelência expondo-lhe o seguinte.

Sou mãe do 2º Sargento Miliciano ..., morto em Angola, no Quitexe, em 23 de Abril de 1963.

Após 22 meses (?) ao serviço da Pátria, o meu filho, que era a luz dos meus olhos lá se ficou.

 

Hoje tive conhecimento que outro meu filho, o 1º Cabo Miliciano ..., acaba de ser mobilizado para a

Guiné, para onde parte no dia 9 deste mês.

Sou pobre, se não ia pessoalmente, de joelhos, pedir a Vossa Excelência que tenha pena de mim.

Com a morte do meu ... nunca mais fui a mesma.

Se há pessoas desamparadas da sorte, uma delas sou eu, perdi completamente o gosto por viver.

 

Não choro os meus filhos à Pátria, choro sim a sua morte quando vejo companheiros deles, depois de apurados, descerem aos hospitais militares e ficarem livres.

Não ensino procedimentos destes aos meus filhos, custar-me-ia muito vê-los tomar atitudes idênticas. Mas apelo ao coração, que presumo ser bom, de Vossa Excelência, que certamente também é Pai.

A metrópole é também a nossa Pátria e o meu filho ficaria aqui a cumprir o tempo necessário e não mo mandaria para longe entrar em combates.

Há seis anos, o meu marido teve uma trombose.

Vive, mas é um doente, e com tudo isto vejo agravar o seu sofrimento.

Não me convenço que meu filho…vá para tão longe.

E pelos seus filhos, peço-lhe que mo deixe ficar.

Vossa Excelência terá a certeza que eu terei mais meia dúzia de anos de vida, nunca mais de alegria, mas para melhor poder amparar o meu marido e meus filhos, para os quais sempre tenho vivido.

 

Julgo bater à porta de Deus e a Ele fico a pedir para que Vossa Excelência e Família tenham uma vida cheia de saúde e felicidade.

Respeitosamente de Vossa Excelência Maria……

 

4 de Fevereiro de 1965.

3. Comentário de L.G.: No passado dia 10, mandei ao VB a seguinte mensagem:  (...) Em boa forma?

 

É só para te recordar o desafio que te lancei há tempos, e reiterei em Monte Real, no IX Encontro Nacional da Tabanca Grande...

Não nos sacas aí, do teu baú, uns tantos textos (meia dúzia...) para dar continuidade a esta série, "Tantas Vidas"? !... 

Estamos com 200 mil visualizações por mês...

Vem o verão, e é preciso alimentar o blogue... sobretudo em agosto...

Há muitos camaradas, "periquitos", que nunca tiveram oportunidade de ler o teu blogue Tantas Vidas (**), há muito desativado...

Pensa também nesta malta,que está a chegar ao nosso blogue...

Quando cá chegaste éramos meia dúzia de "tertulianos", hoje somos 662" (...).

A resposta não tardou, comunicando-me que o assunto não estava esquecido, e mandando-me duas colaborações, a começar por este texto que acima publicamos, o que vem reforçar a minha esperanção, e mais do que isso, convição de que os nossos leitores vão poder ter o privilégio de ler ou reler alguns dos melhores textos da série "Tantas Vidas" do Gil Duarte & Companhia... (Gil Duarte é uma espécie de "alter ego" do VB)...

 

(...) Os textos do Tantas Vidas?

Nunca mais peguei neles, tenho-os arquivado no portátil, julgo que fiz a cópia total do blogue mas nem tenho a certeza de que o tenha copiado todo.

No PC fiquei com alguns textos que copiei e antes de os publicarmos tenho que os voltar a ler, corrigir, ordenar e completar, uma vez que fechei o blogue em princípios de 2005!

Mas podemos voltar a pegar no assunto. (...).

Por estes dias, o VB e a Irene estarão  de visita à "família americana" (filha, genro e netos), em Seatle...

Desejo-lhes calorosos  encontros e que bons ventos os tragam de novo à doce casa e à querida pátria, como diria o grande Ulisses, o homérico  guerreiro que levou 10 anos da sua vida a regressar à sua amada Ítaca, depois da guerra de Troia.

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Notas do editor:

(*) Vd. psoite da I Série, 23 de outubro de  2005 > Guiné 63/74 - CCLV: Virgínio Briote, ex-comando da 1ª geração (1965/66) 

(**) Vd. poste de 26 de maio de 2014 > Guiné 63/74 - P13194: Tantas vidas (Gil da Silva Duarte / Virgínio Briote) (1): Tantos anos depois... Recordar, porquê? Postado por Luís Graça at 18:49   Enviar a mensagem por e-mailDê a sua opinião!Partilhar no TwitterPartilhar no FacebookPartilhar no Pinterest Marcadores: as nossas mulheres, as nossas mães, Estado Novo, família, guerra colonial, Tantas Vidas, Virgínio Briote

 

4 comentários:

Luís Graça disse...

Digam lá se o do meio não é o VB? 

Sim, tenho uma vaga ideia de o VB um dia me ter dito que tinha um mano que foi gravemente ferido em Moçambique, na guerra colonial... 

Espero não estar a trocar as "cassetes"...

São as marcas, físicas e outras, que ficam am grande parte das famílias da nossa geração... 

Obrigado, VB, por partilhares esta foto de família...

Boa viagem até Seatle, para ti, o Gil Duarte e a Irene...

Que te tenhas muitas alegrias ao reencontrar a tua/vossa família americana...

 

LG quarta-feira, Julho 16, 2014 7:09:00 da tarde

Anónimo disse...

Não fosse a pressa, a história para ficar completa devia tê-la contado assim: a carta foi certamente enviada para o ME que a deve ter remetido para o QG/CTIG. Aqui deve ter estado parada uns tempos até ter sido enviada para Brá, uma vez que era lá que se encontrava o filho (elemento do meu grupo) da Senhora que escreveu a carta.

O então Cmdt da CCmds do CTIG entregou-ma em mão com a indicação "desenrasque-se" e que agisse em conformidade com o estado anímico e físico do referido militar.

Muitos anos depois, 2002/03, quando estava em casa dos meus Pais a ver e limpar os papeis e fotos que tinha trazido de lá, dei com essa carta.

Depois entrei em contacto com o meu antigo Camarada e combinei encontrar-me com ele e passei-lhe para as mãos a carta que a Mãe tinha escrito em 1965.

Foi com as lágrimas nos olhos que reconheceu a letra da Mãe e me disse que ainda era viva.

Era assim que eu devia ter relatado este facto.

O meu irmão Rui é o pequeno da ponta esquerda da foto, de boné.

Foi atingido por estilhaços de uma granada de morteiro que rebentou no parapeito do telhado sobre o qual se encontrava, no Chai, Macomia, em Junho de 1973, salvo erro.

Abraço VB quarta-feira, Julho 16, 2014 7:37:00 da tarde

 

JD disse...

Caro Virginio, Belíssima carta de desespero e de esperança.

Houve mães de portugueses que passaram semelhantes sofrimentos.

No meu pelotão tive um camarada com um irmão embarcado na mesma data com destino para Cabuca, era gémeo, e outro, mais velho, que já contava alguns meses em Angola.

Quantas angústias as daquela senhora? e as de todas as mães com filhos mobilizados para o desconhecido?

Como perguntava o poeta ao mar, quanto do teu sal são lágrimas de Portugal?

Desejo-te boas viagens nesse novo mundo, e fica atento, podes encontrar o Zé Câmara ou o Tony. Um abraço JD quarta-feira, Julho 16, 2014 9:59:00 da tarde