Só escrevo sobre a 3509 ???..., por Duarte Pereira

Duarte Pereira

Lá vou eu para o feed de notícias.

Faltava a última parte da odisseia que escrevi sobre a 3509. 

Só escrevo sobre a 3509 ???

SIM, SIM- Na altura não havia a 3510 . 

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Abaixo a tenda do comando. 1ª foto

As tendas de terceira geração :) 

Do lado esqº da foto podem ver uma com avançado frontal e lateral e tecto G.T.

Vivendas para graduados. 

Não pagavam I.M.I. :) 

Com canas na lateral para fazer de ar condicionado . :)

Um abrigo para protecção de ? 

Do sol ? 

Só agora é que descobri que estão três cães na foto.

Eu chamava-lhe "Dick". 

Não era só meu, mas eu devo tê-lo ensinado a nadar no Mucojo.

Uma pequena provocação para os " homens do cajado ". 

Como é que as obras poderiam seguir a sua marcha se andavam lá "pastores" do 2º pelotão a tomar conta "daquilo". 

Alguém os consegue identificar ? 

"BIBA VIANA DO CASTELO" :)

Estávamos nós "muito quentinhos" no Alto da Pedreira, ora com as botas engraxadas, com lama ou sujas com poeira.

O posto de transmissões "aqueles chatos" é que nos diziam se teríamos de fazer alguma coisa.

Se dependesse de mim teria fechado o " posto" e ficaríamos lá de "férias". 

Quando nos instalaram lá, a estrada ainda deveria estar um bom bocado para trás. 

Nas chuvas fortes as manilhas em metal saltavam debaixo da estrada e cortavam-na e lá tínhamos de recuar. 

Estávamos num local mais alto que a estrada, logo mais arejado.

Sofríamos muito com o apetite. . 

Acho que a maior parte das refeições eram à base de guisados. 

Começava a dar o cheiro e a malta a ficar inquieta. 

Quase que era precisa a polícia de intervenção.

Quando da nossa passagem no aldeamento de Nambine já se preparavam novas estratégias para vigiar a estrada. 

Reparem na G-3 no braço direito. 

Constavam que as bicicletas não accionariam as minas anti carro. 

Quem será o ex militar ? 

"BIBA VIANA DO CASTELO" :)

Confesso que sempre tivemos a máxima confiança nas transmissões. 

Havia alguém em Macomia que estava 24 H atento.

24 sobre 24 H a beber café a apoiar os seus homens de transmissões. 

Eu disse café ? 

Desculpem.

O que se podia fazer no Alto da Pedreira com este quadro.? 

A única hipótese era rezar.

Inspirei-me na missa da Pedreira onde não estive presente. 

O vinho do padre poderia ter desaparecido :) .

Havia uma rampa com uma inclinação considerável que dava à estrada.

Para a direita era Macomia, para a esquerda Mucojo. 

Podia na altura ter-me lembrado de pôr umas setas, para a malta não se enganar.

Em direcção ao Mucojo o terreno deixava de ser "matoposo" de matope e começava a ficar arenoso e mais compacto.

No caminho havia o aldeamento do Cha-la-laga, ou parecido.

Na altura das mangas maduras era só subir para a Berliet. 

Nunca dei por reclamações dos habitantes. 

Comendo algumas e a barriga começava a agitar-se. 

Como nunca tinha havido minas naquele percurso era sempre a abrir. 

A mata ia-se afastando e havia mais visibilidade, aparentando segurança. 

Lá apareciam os coqueiros, palmeiras e outras árvores que não me recordo o nome. 

Alguém pensava que estávamos em guerra?

Moral da história.

Um convite para haver " desenfianços ".

A praia estava à nossa espera. ( PODERÁ CONTINUAR).....

SERIA A EXPRESSÃO DAS GIRAFAS SE LÁ ANDASSEM :)

Como alguns de vós deverão saber, tive duas "guerras". 

A de 1972 e a de 1973 até Março de 1974.

Seria injusto da minha parte não partilhar estas narrativas com mais ex combatentes da minha companhia. 

1972 - 4º pelotão com o comando do Américo Coelho (amado por todos). 

Com a minha patente, o Fernando Lourenço (amado por uns, odiado por outros) :) 

Eu? 

Os outros que respondam :) 

O Américo Coelho com a sua responsabilidade das bases, quando não andávamos em operações ou colunas. 

O Fernando Lourenço e eu, mais nas " voltinhas". 

Curiosidade: Nunca vi uma foto do Americo Coelho no Mucojo. 

Os soldados? 

Paciência sem limites para com os seus graduados. :) 

Pensava para comigo. 

Isto de ser comandante de uma base tem muita burocracia. 

O Americo Coelho escrevia de dia e de noite até adormecer. 

Mais tarde descobri que eram aerogramas para a sua noiva, e depois mulher, quando ele ainda estava na Pedreira, residente em Coimbra :)

1973? 

Fica para o próximo artigo. ( PODERÁ CONTINUAR).

OS INSURRECTOS

Tudo se deve ter passado em 1973.

Quem em Macomia, "mijava fora do penico", ou era embrulhado em "papel azul", ou por ordem do Alvega, seguia deportado para o Alto da Pedreira, por um período de 15 dias (pelo menos).

Alguém na base devia incluí-los nos serviços de protecção, patrulhamentos e escalados para a vigilância nocturna. 

Só me lembro do Américo Condeço, que falou noutro ex-militar que não me recordo de o ver por lá. (mas eu também fui de férias).

Mas... houve um "castigado" que marcou a gastronomia dos graduados.

O 1º Sargento Silva, que diziam que tinha alguns "dotes", mas de culinária percebia ele e com condimentos indianos.

Levou um malão de madeira cheio de especiarias.(ÍNDIA). 

O prato que nunca esqueci. 

Ovos escalfados com ervilhas e não me lembro se teria uns pedaços de carne.

O Fernando Lourenço, já tinha falado em cabrito, que estava uma especialidade que não me recordo. Deve ter feito, javali, gazela, galinha de mato, galinha normal e peixe fresco de várias maneiras, mas só os ovos escalfados me ficaram guardados na memória.

Por que deve ter sido em 1973. 

A "vivenda" dos graduados já estaria construída. 

Era no alpendre que o restaurante estava montado.

Foi também nesse ano que a Berliet se ia "afogando" no mar do Mucojo e o Américo Condeço chegou a dar mergulhos de cima da mesma, para dentro de água. 

Lembro-me de recebermos outras "altas entidades de Macomia. 

Só poderiam sair com o capitão. 

Enfermeiro e transmissões. 

Se o capitão estava de baixa, lá devem ter aparecido "desenfiados". 

Refiro-me ao Horácio Cunha , João Novo e (António Encarnação.)

Está quase a acabar esta longa narrativa de parte que me lembro da vida da 3509 e nem sequer vou falar o que andámos a fazer no Mucojo nesses mais de dois anos.

No último texto irei pôr por perto o vídeo do Fernando Lourenço, único documento filmado para aqueles lados.

(VÃO ESTANDO ATENTOS- EU SÓ APAREÇO NA ÚLTIMA IMAGEM A TENTAR AGARRAR NUMA CABRA OU CABRITO). 

Grande "amigo", o Fernando Lourenço :) 

(NÃO ME LEMBRO ONDE ARQUIVEI O VÍDEO OU O FILME).

NOTA FINAL: Alguém da 3509 que eventualmente passe por aqui, agradeço que me informem se o Fernando Anjos da secretaria também terá passado por aqueles lados. Obg.

Em fins de 1972 fui "despedido" do 4º pelotão, devo ter tido parecer positivo do Américo Coelho. :) 

O Fernando Lourenço, uns tempos depois, foi com uma secção dar formação e comandar uma base de milícias no Mucojo. 

Comandante em Chefe do Exército Português naquele paraíso. :) 

Nota- Mas parece que nem tudo foram rosas. 

O 4º pelotão não mais deverá ter sido o mesmo .

A mim "ofereceram-me" o 3º pelotão que estava sob a responsabilidade do saudoso José Augusto Madeira.

Se fiquei feliz? 

"Muito"! 

Já podia mandar os alferes à "merda" sem ter uma participação. :)

Tudo corria nos "conformes" até Setembro, altura em que "caiu" no pelotão o Manuel Cabral, em rendição individual. 

Como em Macomia não dormia no quartel e o Manuel Cabral, ainda não estava integrado, "alinhávamos" os dois nessas folgas. 

O Madeira continuava com o seu núcleo de amigos dentro do quartel.

HM125 - Nampula, por José D'Abranches Leitão

José D'Abranches Leitão

HM125 Nampula

A cadeira de rodas, tinha uma história engraçada, digna de ser relatada! 

Era única e por conseguinte quando alguém precisava de ir tirar radiografias ou fazer outro exame, e que necessitasse de ser transportado sentado, eu ficava na cama, no meu quarto, até que a dita cadeira me fosse devolvida!

Uma vez por semana íamos ver um filme ao cinema de Nampula! 

Voluntários não faltavam para me acompanharem, segurando a cadeira, assegurando assim um bom lugar! 

O “coitadinho” devia ter pisado uma “mina” e merecia um bom lugar!

Às vezes era difícil explicar porque que era necessário a ajuda de 4 ou 5 “enfermos” !!!

Sempre que ouvia o Heli, sinal de que mais vítimas da “guerra” vinham para o hospital, lá estava o “apanhado do clima” na sua cadeira de rodas, junto à pista, para dar o apoio possível!

Viria a saber histórias de Mueda bem no coração de Cabo Delgado, outro inferno, onde havia uma hospital de campanha, que alguns companheiros entretanto feridos me relataram como sendo muito rudimentar, sendo a sala de operações, digna de uma cena daqueles filmes em que as pessoas mais sensíveis não devem ver, disseram-me que os mortos estavam espalhados pelo chão, nus, como também os vivos à espera de tratamento: As equipas de cirurgiões amputavam pernas, a torto e a direito, “cortando o mal pela raiz” 

Explicando melhor, contavam que muitas vezes só eram amputados pés, mas que mais tarde as “gangrenas”, originavam já em Nampula ou mesmo no Hospital da Estrela em Lisboa, teria o infeliz de se submeter a nova cirurgia e a lá ficava sem a perna toda!

Um dia, entra pelo meu quarto dentro uma alta patente militar, indagando quem era o Furriel Milº Abranches Leitão! 

Com alguma timidez, lá levantei o braço, e pensando que me iria anunciar “algum castigo” pelas tropelias e irreverências. 

Fui informado de que o Estado Maior do Exercito tinha recebido um telegrama de Lisboa, para saber se o militar em questão ainda estava vivo! 

Vim a saber que a família “moveu montanhas” para sabe notícias minhas, pois desde a entrada no HM125, que tinha deixado de escrever. Uff!

A partir deste momento o Sargento enfermeiro, o tal do hematoma, começou a tratar-me com mais respeito! Porque seria???

Logo que me senti em condições de dar uns passos, largando a cadeira de rodas, e como o Carvalho calçava 44 e não precisava dos sapatos tão depressa, lá conseguia enfiar estas “barcas”…e me desenfiava pelo arame farpado, iludindo o sentinela e indo até ao Bagdad, que ficava a cerca de 1000 metros do Hospital, beber uns Whisky´s! 

Recordo-me que o preço, não dava para mais de 2, sendo o 3º já de L34, brandy com 2 pedras de gelo, bem mais barato e servido em copos escuros. 

O que era preciso era impressionar umas garotas bem giras que frequentavam o dito e bar, e mais tarde vim a saber serem filhas de altas patentes da Força Aérea.

O regresso era feito, dolorosamente, e no dia seguinte lá estava o enfermeiro a fazer os curativos, interrogando-se como é que era possível, que a dormir, os pontos pudessem rebentar!

– Pesadelos meu amigo, originam que caia da cama abaixo! 

Dizia-lhe eu! 

Ele não

era “burro.!!!

José Leitão

CCav 2752

O Pacheco morreu..., por Rui Brandão

Rui Brandão

Há dias que não deviam existir. 

Cheguei hoje de férias e fui dar uma "voltinha" no "face" do Batalhão. 

Tal não é o meu espanto quando leio a notícia do Fernando Silva António. 

O Pacheco morreu há 3 anos.

Não estou, ou continuo a não estar preparado para este tipo de notícias no que diz respeito àqueles que comigo partilharam o dia a dia em Macomia. 

Não é mesmo nada fácil para mim.

Pacheco!!! não tiveste o "músculo" para te aguentares com um desgosto de Amor. 

Entregaste a tua vida ao alcoolismo. 

Ok, foi uma escolha...

Recuperaste eu sei. 

Mas a procura de um suicídio lento foi o caminho que inclusivamente te levou a evitar os companheiros de Guerra que te iam procurando. 

Não te censuro. 

Os amigos para além de outras coisas, servem para compreender. 

Foste embora mais cedo. 

Não interessa. 

Continuarei a procurar-te nas minhas memórias onde aparece a tua frontalidade, a nobreza, a pureza da maneira de ser e estar e a constante procura de partilha. 

Foste um exemplo para todos nós, em como um homem deve estar com amigos. 

Deixa-me publicar as tuas frases que fizeram História numa companhia C.C.S que entre 1972 e 1974 permaneceu em Macomia.

Quando alguém casava... Disparavas. 

Putas as mesmas, cabrões mais um!!!

Quando recebias as encomendazitas dos teus Pais do Algarve... 

Desabafavas. 

A puta da velha, em vez de mandar uma garrafa de medronho, só manda bolos de amêndoa.

Quando arrancávamos para as nossas costumadas patuscadas... 

Desafiavas. 

Morra quem se negue!!!

Quando fomos violentamente atacados à morteirada, saíste debaixo de fogo do abrigo e correste para a fogueira da cozinha da messe de Sargentos para retirar o tacho do lume de uma valente caldeirada de línguas de bacalhau... 

E vociferaste. 

Estes filhos da puta (frelimos) ainda me deixam queimar as línguas de bacalhau !!!

Quando me viste pela primeira vez a "carecada" com que fiquei assim que cheguei a Macomia... Gritaste.
Caralho!!!
Pareces o menino Carlinhos!!!
Assim fiquei com a alcunha do menino Carlinhos.

Quando nasceu o meu 2º filho, já tínhamos rodado para Ribaué, perto de Nampula. 

Pus-lhe um nome fictício - Momade Issufo - . 

Tu foste designado por mim como o padrinho do puto. 

Assim aconteceu. 

Quando chegámos a Lisboa, estiveste presente no "batizado" e ficaste o padrinho do Nuno Miguel.

Que mais podemos ter Pacheco? 

Nada, não queremos ter mais nada. 

A nossa amizade chega, mesmo em "suporte" de memória. 

Fica bem meu companheiro Furriel Miliciano Cripto.

HISTÓRIA DA MINHA IDA À GUERRA (pareço o Solnado), por Livre Pensador

Livre Pensador

HISTÓRIA DA MINHA IDA À GUERRA (pareço o Raul Solnado)

Haverá camaradas que não sabem que fui como voluntário para a tropa, assim como há outros que têm conhecimento desse facto. 

Mas decerto que uns e outros perguntarão porque razão me passou essa loucura pela cabeça. 

Pois bem, é precisamente isso que pretendo esclarecer nesta minha história. Naqueles tempos (décadas de 60 e 70) era habitual aparecerem em Lisboa cartazes afixados a solicitarem voluntários para o exército. 

Não sei se aconteceria o mesmo noutros locais do País, mas presumo que talvez. 

Esses cartazes diziam que, quem fosse voluntário aos 18 anos, tinha a possibilidade de escolher a arma (cavalaria, infantaria, engenharia, etc.) em que desejasse cumprir o serviço militar.

Acontece que eu tinha informações, por familiares meus já regressados da guerra colonial, que essa mesma guerra piorava à medida que o tempo ia passando. 

Logo pensei que quanto mais cedo fosse menos seriam os perigos a enfrentar e, portanto, há que me oferecer como voluntário. 

No requerimento que fiz em meados de 1970 (com 18 anos), pedi para ser integrado na arma de engenharia, por ser aquela que estava directamente relacionada com a minha profissão de Desenhador que já desempenhava desde os 15 anos, após a conclusão do Curso Industrial.

Em Setembro ou Outubro de 1970 recebi uma guia de marcha para me apresentar no quartel em Setúbal para ser sujeito à inspecção militar. 

Nunca percebi porque razão, havendo tantos quartéis em Lisboa, tive de ir fazê-la a Setúbal.

Quando cheguei à porta do quartel em Setúbal, já lá estavam mais 4 ou 5 "loucos" como eu. 

Ainda mais "loucos" ficámos quando nos disseram (um amarelado qualquer) que não tinham indicações para fazer inspecções militares e mandaram que fossemos às instalações do D.R.M. (Distrito de Recrutamento e Mobilização).

No D.R.M. também não sabiam de nada e "devolveram-nos" ao quartel. 

Aqui chegados, e depois de muito esperarmos, lá arranjaram um "veterinário" que nos fez a inspecção, nos aprovou e afirmou: "grande País este que até tem voluntários para a guerra"! 

Cada um de nós seguiu depois o seu destino ficando a aguardar pelo dia da incorporação.

No meu caso esse dia chegou a 11 de Janeiro de 1971 com a entrada no destacamento da Escola Prática de Cavalaria em Santarém, para iniciar a recruta no C.S.M. (curso de sargentos milicianos) plenamente convencido de que, no final dessa mesma recruta, me seria atribuída uma qualquer especialidade relacionada com a arma de engenharia.

Quando nos últimos dias de Março de 1971 foram divulgadas as especialidades de cada militar e me foi indicada a de atirador de cavalaria, obviamente a minha reacção foi: "não pode ser, tem de haver engano"!

Rapidamente pedi para ir à presença do comandante de esquadrão (tenente Capão) a quem informei que tinha de haver erro na atribuição da minha especialidade, pelo facto de ser voluntário e de, nessa qualidade, ter escolhido a arma de engenharia e não cavalaria.

Com uma grande calma e um ar de gozo o tenente Capão diz-me: "o edital que leste dizia que podias escolher a arma, e tu escolheste, mas não dizia que te era dada. 

Fica sabendo que todos os voluntários terminam em atiradores"!

Nesse momento apenas me vieram à memória três palavras, F.D.P.!!!

Após regressar de Moçambique, durante muitos anos me penalizei por ter ido como voluntário, pois com o acontecimento do 25 de Abril, poderia ter ido ao ultramar (ou até não ter ido) apenas por pouco tempo e livre, pensava eu, de todos os perigos e sacrifícios que por lá passámos desde Fevereiro de 1972 até Março de 1974. 

Porém, quando hoje em dia vou tomando conhecimento, pelo Facebook, das situações vividas no pós 25 de Abril pelos camaradas de Omar, do Chai, de Nangololo e alguns outros casos, chego à conclusão de que a minha loucura não foi tão louca quanto isso!

Aramistas, por António Encarnação

Duarte Pereira

Sim, poderemos também estar no "canal memória".
Já publiquei este texto umas duas vezes.
Alguns de vós irão lê-lo pela primeira vez.
Um contribuição literária de um chefe "ferrugem-aramista " da 3509.
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Aramistas

Quando aqui se fala em “aramistas”, eu concordo que havia grandes diferenças. 

Havia gente que andava na guerra e outros que iam proporcionando condições para que os operacionais pudessem cumprir a sua missão. 

De defesa da pátria, claro.

Alguns desses operacionais adoravam o papel de “Rambos”. 

Notava-se na forma como actuavam e, até, como falavam com subordinados e colegas. 

Outros, nem por isso.

Eu não conseguia compreender os Rambos, mas não os criticava.

Lamentavelmente, a defesa da pátria não era, por mim, sentida como um desígnio. 

A pátria era o rectângulo e o resto eram como que devaneios de gente que parecia saber mais do que eu.

Também não me comovia com aquele sentimento de posse que dominava a nossa sociedade, tão bem exemplificado na célebre “Angola é nossa”. 

É que muito antes, já alguns colegas estudantes africanos, me tinham explicado, em noitadas na Casa do Império, que era deles, que era a sua terra.

Nem o conceito nacional de terrorista eu aceitei facilmente. 

Quando as “coisas” apertaram em Lisboa, alguns desses amigos africanos piraram-se. 

Saíram do “sistema” que o mesmo é dizer que passaram a ser clandestinos. 

Devem ter regressado à sua terra, Angola, e devem ter ficado do outro lado da barricada, para não serem presos.

Se calhar, passaram a ser terroristas, mas eu sabia que não eram. 

Eram idealistas, bairristas e nacionalistas. 

E, principalmente, eram jovens como nós, mas habituados a uma terra com maiores horizontes e mais liberdade do que a nossa.

Aprendi mais tarde que a guerra deles era feita por outra gente. 

Os que conheci, seriam talvez, dirigentes ou pensadores ou estrategas, mas não eram “carne para canhão” como os jovens portugueses.

Por entre todas estas e muitas outras "variáveis", estive 2 anos em Macomia, na grandiosa Zero Nove.

Obviamente, relacionava-me mais com os aramistas e ia vivendo, à distância, as vidas duras de alguns operacionais.

Ao contrário do Joao Reis, nunca fui um militar e muito menos, um militar aplicado. 

Tinha muitas dúvidas e quanto a certezas, acho que não tinha nenhumas.

No entanto, isto não me fez esquecer a necessidade de cumprir com a minha obrigação e fi-lo. 

Fiz o melhor que sabia e que podia. 

Ainda hoje o afirmo calmamente, sem vergonha, nem desejos de disfarçar.

António Enc

14/11 

Roubaram-me Deus, outros o Diabo, por Manuel Bastos, apresentado por José Leitão

José D'Abranches Leitão

Terapia?

Talvez...

Boa leitura!

Roubam-me Deus, outros o diabo

A minha cabeça é uma casa assombrada.

Dentro de mim, um tumulto de almas penadas espiando culpas de que estão inocentes.

Caminho por entre pessoas que não entendo, como se o riso fosse uma alucinação e a alegria uma obscenidade.

As minhas memórias são fantasmas que me acompanham para onde for. 

Amigos que tombaram pelo caminho, que me recuso a esquecer. 

Juntos, rimos e lutámos, e agora falamos em segredo, para não acordar a indiferença do mundo.

Querem que a gente volte da guerra como se nada tivesse acontecido, porque não querem ser assombrados com os pormenores. 

Nós falamos dos tiros e dos furos das balas na pele. 

Das minas e do interior dos corpos que fica à vista. 

Dos sons da guerra próximos do limite da frequência sonora audível, e que às vezes ultrapassam esse limite e deixam de se ouvir, como se estivéssemos num filme mudo. 

Falamos do cheiro do sangue fresco e da carne ainda pulsante. 

O osso limpo, os tendões cortados e as fibras dos músculos rasgadas. 

Durante meses não se pode ver uma coxa de frango; depois acabamos por falar disso como se fala de um ofício a que nos dedicámos.

O Manel até tirava fotografias. 

Eu: Ó furriel, essas fotos são pra não se esquecer disto? 

E ele para mim: Ó Zé, nós nunca nos vamos esquecer disto até morrer.

Acho que ele, com o tempo, foi criando uma raiva contra aquilo tudo, enquanto eu ia aceitando as coisas para poder aguentar, para poder sobreviver. 

Andámos ao contrário para obter a mesma coisa. 

Depois, de repente, disseram-nos que tudo o que dantes era inevitável, tinha de acabar, e deixámos de ser precisos. 

Só servíamos para alimentar a guerra, como lenha para a fogueira, e decidiram apagar a fogueira e deitar a lenha fora. 

Regressámos a um país diferente daquele que nos enviou para lá, e tudo o que fizemos passou a estar errado, do dia para a noite. 

Num país em que a ignorância é obrigatória por lei, podemos ser apanhados com uma arma na mão como um bombeiro de mangueira em punho para apagar um fogo onde há uma inundação.

O Manel a tirar fotografias, como se quisesse reunir provas para demonstrar que a estupidez humana realmente existe. 

E eu via-o como um turista que não levava aquilo a sério para não ficar louco. 

Se não tivesse lerpado com uma mina, estava agora pior do que eu, tenho a certeza.

Mas eu não estou traumatizado, não, eu tenho é saudades da guerra. 

Deram-nos uma missão importante para cumprir e nós demos a nossa vida por essa missão. 

Ensinaram-nos desde sempre que isso era o nosso dever e ensinaram-nos também a sentir orgulho por ele nos ter sido confiado. 

Há alguma coisa pior do que descobrir que nos enganaram? 

Que a nossa missão era um crime e que o nosso dever era uma maldição?

Que fazer agora com os mortos? 

Como resgatar os inocentes sacrificados? 

Como reverter a dor depois de sentida?

Tenho saudades de me sentir do lado certo da História, de me sentir um soldado a servir uma causa justa.

Anseio por uma causa justa por que lutar.

Só que me roubaram a fé. 

Roubaram-me Deus. 

Fiquei de mãos vazias e sujas de guerra. 

Não se pode rezar com as mãos sujas de guerra e não se pode ser herói numa ato criminoso.

Roubaram-me Deus e roubaram-me o Diabo, por quem lutarei?

Esfrego a pele para limpar a tatuagem do meu patriotismo e a tatuagem não sai. 

Amei o meu país com um amor impúbere e fui abandonado por ele, prenhe de pesadelos. 

A tatuagem das minhas memórias é um ferro em brasa que me não saí do pensamento. 

Ninguém regressa do inferno inocente, ninguém regressa vivo do calvário.

O que vês, Zulmira, quando fechas os olhos? 

Será que vês o que eu vejo?

Sou uma homem-bomba pronto a explodir de memórias.

Sou um comboio em chamas rasgando a noite escura, exorcizando os fantasmas no meio das trevas da indiferença dos que nunca fazendo perguntas estão sempre de bem com Deus e com o Diabo.

Se ao menos ainda te amasse, Zulmira, deitava-me ao teu lado e adormecia ignorante, que o conhecimento incomoda, mas alguém me roubou também o meu amor por ti.

Deixa, ainda assim, meu amor passado, que me deite ao teu lado, deixa que arrefeça esta acha ainda em chamas, tirada da fogueira em que arderam os meus sonhos de criança. 

Eu, de mim dei o que dão os heróis, mas coube-me o papel errado. 

Sou um personagem criado por uma história escrita por criminosos.

Esta noite sonhei que era uma criança inocente brincando. 

Será que acordei para a realidade ou agora sou um velho soldado com que uma criança inocente está a ter um pesadelo?

Tanta coisa acontece na vida de um homem e tanta coisa é esquecida, lembramo-nos apenas de meia dúzia de coisas boas, mas das tragédias lembramo-nos bem.

Sei que passei horas de convívio caloroso e camarada como nunca se consegue passar em tempo de paz, porque as coisas escassas são mais preciosas, mas não me recordo de quase nenhuma. 

E os amigos que fiz e que esqueci? 

É como se não tivesse vivido esses momentos, porque o que ficou na memória foram sobretudo as experiências dolorosas.

A felicidade é o luxo da mente, e o luxo é uma fraude. 

Não é real, é um cenário montado para exibir a opulência de uma minoria que ofusque o ruído e o desconforto de que é feita a imperfeição da vida para a maioria. 

Resta o amor. 

O amor é sempre possível, mas deveria haver mais do que uma palavra para dizer amor. 

Há amor que mata e amor que salva, há amor que castiga e amor que redime, há amor que revigora e amor por que se morre.

Dizem que se o amor acaba, é porque não era amor de verdade, então quando um homem morre é porque nunca viveu de verdade também? 

Que pensa um homem olhando o cano da arma com que vai matar-se? Que nada na sua história merece mais um dia de vida, ou que a sua história é tão preciosa que o futuro previsível não merece ser vivido?

O inflexível arco do tempo não sai nunca do mesmo lugar, nós é que somos perecíveis.

Tudo o que acontece é passado. 

O que fizemos no passado é que faz de nós o que somos hoje, e o que somos hoje é que dá forma ao passado, que o passado só é passado quando o vemos do presente. 

Igualmente, o que fazemos agora será passado amanha; não preparamos o futuro, preparamos um passado que mereça os dias de vida que temos para viver.

Sem ti, Zulmira, para recuperar a ignorância original, recosto-me no sofá, vítima do conhecimento do inferno imposto à minha juventude perdida.

O LP no gira-discos entre estalidos. 

O cantor cantando o poeta. 

As lágrimas que não seguro. 

E as palavras do poeta na voz do cantor, como facas:

Roubam-me Deus, outros o Diabo.

Quem cantarei?

Roubam-me a pátria e a humanidade, outros ma roubam.

Quem cantarei?

Um dia cantarás a revolução. Nesse dia, cantor, as lágrimas serão de esperança.

MANUEL BASTOS

In Cacimbo

O MARROQUINO (1), por José Nobre

José Nobre

O MARROQUINO (1)

Navio Niassa – 4 de Agosto de 1967.

Era o nosso segundo dia de viagem a bordo do Navio Niassa, o qual pertencia à Companhia Nacional de Navegação, mas que desde o inicio da guerra ultramarina, servia para transportar, os mancebos mobilizados para o chamado ultramar. 

O nosso destino era Moçambique. 

Rapidamente compreendemos que a vida dentro daquele navio não seria fácil. 

Os porões tinham sido transformados em dormitórios, centenas e centenas de camas, que não eram mais do que umas tábuas cobertas com os chamados “colchões de espuma” e uma manta. 

Não existia qualquer local para as refeições, os duches eram de água salgada e as retretes eram uns cubículos mal amanhados, onde a privacidade dos utilizadores não existia. 

Bastou uma única noite, a primeira, para que a vida a bordo daquele navio se transformasse num inferno. 

O cheiro a vomitado que vinha dos porões era indescritível. 

Começava bem a nossa viagem a caminho de uma guerra que ninguém queria.

Nessa manhã de 4 de Agosto de 1967, tivemos a primeira palestra dada pelo nosso capitão, o comandante da Companhia de Cavalaria 1728, e também a primeira revista ao fardamento, entre outras coisas.

O Marroquino, o soldado condutor 044483/67, era a gargalhada da companhia 1728. 

Quando recebeu o fardamento, poucos dias entes do embarque para Moçambique, meteu-o dentro do saco de viagem e nunca mais lhe tocou, ficou tal e qual como lhe tinham entregue.

Antes da formatura já todos riam do fardamento do “marroquino” destacava-se de todos os outros que tinham o fardamento à sua medida. 

O alferes Guerra gritou, sentido, e todos ao mesmo tempo obedeceram à ordem.

O Capitão Pereira Monteiro, ou seja o “Becas” acabava de chegar para proceder à primeira revista da companhia. 

Olhou para todos, um a um, e ia fazendo alguns reparos sobre o cabelo, a barba, as camisas desabotoadas, e até o emblema da boina que não estava direito. 

A meio da revista, deu com os olhos no marroquino, não acreditou no que estava a ver. 

Tinha um verdadeiro espantalho na sua frente, no meio do seu pessoal. 

Ficou vermelho (particularidade do “Becas” quando se irritava). 

Fez-se ainda mais silêncio. 

Todos esperavam pela reação do comandante da companhia.

- Então você, (o Becas tratava todos por você) não tinha ninguém para lhe tratar do fardamento? 

Porque não trocou a camisa e os calções? 

O algarvio mantinha-se em sentido.

Diga- me lá porquê?

O Niassa avançava para Moçambique e enquanto o “Becas” falava o silêncio ainda era mais pesado, até os motores do navio faziam menos barulho.

- Como o meu capitão sabe, os meus pais estão em França, vai para dois anos, e eu não sei coser roupa e também não tenho ninguém na família que tenha o curso de “ Corte e Costura.”

Ouviu-se um burburinho na formatura, o Augusto, mesmo ao lado do marroquino, fazia um grande esforço para não rir.

- E as camisas, meu capitão, só haviam estas quando chegou a minha vez de receber o fardamento.

Ainda ficou mais vermelho, o “Becas.” 

A sentença caiu pesada, chamou pelo furriel, responsável pelos condutores, mais conhecido por “Parafuso” e disse-lhe.

- Este soldado deverá comparecer na próxima formatura com o cabeça rapada, e fica proibido de sair do navio quando chegarmos a Luanda.

Saiu-lhe cara a piada do “corte e costura.” 

Em pleno Atlântico tinha começado uma relação, entre o “Becas”, o marroquino e o barbeiro, que só terminaria no dia 12 de Outubro de 1969 quando regressaram a Lisboa. 

Depois e durante os vinte e sete meses moçambicanos, foram só mais umas doze carecadas, o marroquino, partiu careca e chegou careca.

Evidentemente que o “ Becas” quando da nossa escala em Luanda, deixou-me sair do Niassa, para um breve conhecimento da capital angolana.

Depois do nosso regresso de Moçambique e já no quartel de Estremoz, e na hora das despedidas, o “Becas” abraçou o marroquino e disse-lhe: Se algum dia tiver filhos e eles se portarem mal......não se esqueça de lhes dar uma carecada.

Ainda hoje, quando entro numa barbearia e me sento na cadeira, sinto a vontade de dizer...

É mais uma carecada.

RIP – Capitão Pereira Monteiro, nunca me esquecerei de si.