5ªfeira: 15Jul1971 - itinerário Macomia > Chai, por Valter Duarte Pereira dos Santos

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5ªfeira: 15Jul1971 - itinerário Macomia > Chai

"Recordando": depoimento de Valter Duarte Pereira dos Santos, Moçambique 1970-1974; agora em Lamego

- «Estávamos em meados do ano de 1971.

Era 4ª feira, a noite foi atribulada. O 'gringo', alcunha do apontador de morteiro 60, tinha retirado - da mochila do maqueiro -, álcool. Entrou na caserna e disse: "Hoje é para matar... ".

Estava eu na minha cama, levantei a cabeça e reparei que ele tinha uma arma G3. Desci da cama e, assim que ele me virou as costas, deitei-lhe as mãos à arma, retirei o carregador e disse-lhe: "Gringo, somos camaradas e andamos aqui pela mesma causa."

E o assunto ficou por aí.

De manhã, 8 horas, tudo pronto rumo ao Chai, Antadora e Largo do Oasse: viaturas civis e militares, mais de 30.

Tudo corria normalmente, já tínhamos passado a ponte do rio Muacamula rumo ao Chai. De repente, uma nuvem de fumo: todos ficámos em alerta total: o que acontecera?

O pior estava para vir: uma mina anticarro, reforçada com bomba de avião, dois mortos. Um primeiro-cabo e um soldado, um Unimog desfeito. Dois corpos completamente aos bocados, uma cratera com mais de 10m². ^(nota)

Era assim a guerra: onde se lutava, vencia-se e morria-se.»

Elementos cedidos por um colaborador do portal UTW:

^(nota):  Naquela época, encontrava-se o Esquadrão de Cavalaria 1 da Região Militar de Moçambique (ECav1/RMM) desde Setembro de 1970 aquartelado em Macomia integrado no dispositivo do Batalhão de Cavalaria 2923 (BCav2923).

A Emboscada e as Formigas, por Luís Leote

 

Luís Leote

 

Uma vez ao percorrer este troço de picada, fomos saudados por disparos feitos ao longe, na altura vinha montado numa viatura à retaguarda, num destes altos.

 

Mandámos umas morteiradas e seguimos caminho até Macomia.

Ao chegarmos ao Alto do Delepa, passei para a frente, logo atrás dos três picadores e atrás de mim, o cabo da metrelhadora HK.

Fazíamos fogo alternadamente e no preciso momento em que um de nós se preparava para o fazer, ouvimos o restolhar do capim, mesmo à nossa frente.

 

Ficámos com excesso de adrenalina e os nossos dedos não paravam de premir os gatilhos.

 

Em frações de segundo, reparei pelo canto do olho, que toda a malta se tinha deitado.

 

Todos menos eu e o meu cabo Rocha.

A resposta lá atrás foi imediata com três saídas de morteiro.

 

Antes da primeira explodir, já estavam outras duas no ar, disparadas pelo cabo Navega.

Resumindo e concluindo: tentaram passar a barreira de fogo, para a emboscada ser a meio da coluna, onde se encontravam as viaturas.

 

Passado o sufoco, a malta começou a despir as calças, para se livrar das formigas.

 

 

Eu e o cabo, streepteese não era connosco.

 

Hoje rio-me.

Morteirada, por Paulo Lopes

Paulo Lopes

 

Amigo Armando Guterres!

 

Como disse... cumpro, só para chatear quem não gosta! Lá vai a passagem em que fomos morteirados numa operação:

(...)

 

Era Domingo de Pascoa.

 

Ao longe já se ouvia o bater das hélices das moscas gigantes.

 

Apressamo-nos a colocar as telas de sinalização de cor berrante para que a nossa localização fosse detectada mais rapidamente.

Primeiro passou um bombardeiro T6 e já se avistavam os helicópteros.

Eram três e enquanto despejavam a carga que traziam (água e rações de combate), o T6 sobrevoava a zona.

Não foi longa a transacção de mantimentos e, um a um, os helicópteros deslocaram ficando o seu ruido característico a desvanecer-se pouco a pouco, devolvendo o silencio sagrado à floresta apenas, aqui e ali, desmantelado com o chilrear duma ave ou um grito de animal que detectava a nossa presença e se sentia ameaçado nos seus domínios.

 

Uma Feliz Pascoa para todos.

 

Rapidamente foram distribuídas as rações e água.

 

À mesma velocidade, abandonamos aquele local que, com o ruido que as máquinas voadoras espalharam a largos quilometros, era alvo fácil para uma tentativa de ataque com morteiros.

 

Na sequencia da nossa caminhada, rasgando a floresta, dilacerando a mata sabendo que, na companhia dos G.E., não haveria desvios de monta que atrasassem a nossa intenção, alcançamos o nosso segundo objectivo ao cabo do sexto dia: não se encontrava absolutamente ninguém e por isso não houve qualquer contacto.

 

Toda aquela zona estava sobejamente avisada da nossa presença e da enorme formação que actuava. Por isso todos se tinham retirado das machambas e abandonado todas as palhotas, refugiando-se numa das tantas bases muito bem simuladas e guardadas naquela difícil Serra de Mapé.

 

Limitámo-nos a rodear toda a zona de plantações e montar segurança para que os nativos destruíssem tudo: milho, mandioca, mapira, amendoim, feijão, tudo o que estivesse plantado e que já estava num processo adiantado de crescimento.

 

Tudo ficou destruído e queimado.

 

Saímos — como manda a lei da guerrilha — o mais rapidamente possível daquela zona e avançamos para outro local onde a floresta nos pudesse oferecer uma melhor protecção em relação ao nosso posicionamento.

 

Depois de andarmos mais uns quilometros, pernoitamos.

 

Nessa noite surgiu o que há muito esperávamos mas que estranhamente ainda não tinha acontecido: fomos atacados com granadas de morteiros!

Ouviu-se a primeira saída e logo a seguir, quase simultânea, a segunda.

Uns segundos depois —que para nós era uma eternidade— os rebentamentos. Aqueles rebentamentos assustadores que nos colocam numa posição de simples espera.

 

Os civis fugiam sem saber para onde.

Apenas corriam para o lado contrario ao dos rebentamentos.

Ideias falsas mas instintivas, pois, como sempre acontece nestes ataques, e imprevisível o local da queda dos projeteis.

Tanto caem aqui, ali ou acolá.

 

Fugir não adiantava absolutamente nada. Poderíamos mesmo estar a fugir para a morte.

Era incontrolável!

 

Caíram mais algumas granadas, mas felizmente e apesar de terem batido bem perto, não nos causaram quaisquer ferimentos.

 

Mas não deixaram de por toda a nossa ansiedade num sobressalto e por muitos ataques do gênero que possamos ter sofrido, cada um tem a sua historia e nada passa despercebido, quanto mais não seja, ao nosso subconsciente.

 

As morteiradas vão passando, mas as marcas, os sons e o próprio cheiro, vão ficando e a nossa memoria vai registando.

 

 

In "Memórias dos Anos Perdidos ou a Verdade dos Heróis"

paulo lopes

O Elefante, por Fernando Lourenço

Duarte Pereira

 

COMO TENHO FEITO COM OUTROS MEMBROS, RESOLVI ISOLAR ESTE ARTIGO.

 

Fernando Lourenço comentou:

 

 

Recordo uma memoria que coloquei em abril de 2013.

 

Quando saía para o mato o meu maior inimigo era a sede.

Levava o que podia mas nunca era o suficiente.

 

Quando estava sediado no Mucojo saí muitas vezes em operações para uma zona, que se a memória não me falha, chamada Namarata.

Tinha sido em tempos uma zona de caça grossa e abundavam todo o tipo de animais.

 

Eu quando saía, marimbava-m...e um bocado para as coordenadas que o comando me dava e a minha maior preocupação era procurar sítios onde houvesse água.

 

Certa vez lá fui para mais uma missão com um elemento de transmissões, outro de morteiro e o resto milícias.

 

Ao fim do 2º dia já desesperava com sede e água nada.

Tinha que arranjar local para passar a noite que se aproximava e por sorte lá encontrei uma zona lamacenta.

 

Num buraco estreito feito por um elefante com a profundidade quase do meu braço foi de onde eu tirei água.

 

Saciado/s e sem muito tempo para nos deslocarmos por estar a ficar escuro, decidi ficar por ali perto numa elevação do terreno não mais de 50 metros talvez, contra a vontade dos milícias que não achavam boa ideia até porque segundo eles andava por ali um elefante... ali, ali, não vê...? mas eu na minha burrice, até porque era o comandante, molho o dedo na boca, ponho no ar e ... nããã... o vento está em sentido contrário... e toca a pôr a malta em circulo e os "branquélas" no meio.

 

Como vocês se lembram começava a escurecer por volta das 4/5 horas da tarde.

Pegar no sono estava difícil porque tinha ficado de consciência pouco tranquila com a certeza de estar a fazer uma asneirada e do barulho que pouco depois ouvia de animais em disputa também pela água.

 

Lá consegui adormecer.

 

Eram 11 horas da noite escura como breu, acordo com uma grande algazarra, os milícias todos a gritar, eu agarro na G3 e desato a correr não sei para aonde, bati com a testa num tronco, perdi momentaneamente os sentidos, tal não foi a porrada que dei com os "cornos" na árvore.

Bem feito.

 

O que é que tinha acontecido: pois bem, a gaita do elefante lembrou-se de caminhar na nossa direção e quando já estava muito perto os milícias começaram a gritar para o afugentar, o que fizeram.

Eu nem o cheguei a ver.

ALTO DA PEDREIRA 1973 - comandos à caça, por Duarte Pereira

Duarte Pereira‎

BATALHÃO DE CAVALARIA 3878

 

ESTE COMENTÁRIO DO RUI BRANDÃO AGUÇOU-ME A CURIOSIDADE

 

Rui Brandão:

 

Então essa estrada conhecia-a muito bem agora nesta visita a Macomia.

Presumo que saibas que ficamos instalados no Resort que está no Mucojo.

 

 

No entanto, quero partilhar aqui um pequeno segredo.

Nos dias de loucura de Macomia (chamava-se na altura cacimbados do clima), quando já tínhamos uns bons meses de comissão e eu já estava "solteiro" (a minha mulher regressou de imediato à Metrópole logo a seguir ao ataque), no Jeep do Alferes Vinagre e após as 5 da tarde, aventurávamo-nos Kms e Kms na estrada para o Mucojo até chegarmos ao local dos macacos e mais adiante ainda.

Para dizer que já conhecia um bom bocado dessa estrada.

Há que reconhecer que até é um passeio fantástico.

 

 

AMANHÃ FAREI OS MEUS CONSIDERANDOS. BOA NOITE A TODOS.

HOJE JÁ É HOJE

ALTO DA PEDREIRA 1973, NÃO ME LEMBRO SE JÁ ESTARIA O MANUEL CABRAL.

 

JÁ ERA NOITE, FOI AVISTADA LUZ NA ESTRADA, CONTACTOU-SE MACOMIA PARA SE SABER DE ALGUMA COISA, FORAM INFORMADOS QUE SE HOUVESSE BARULHO DE MORTEIRO ÉRAMOS NÓS.

MORTEIRO VIRADO PARA ESTRADA.

ALGUÉM SE LEMBROU, NÃO SERÃO OS MALUCOS DOS COMANDOS?

LIGOU-SE PARA LÁ E INFORMARAM QUE TINHAM SAÍDO COM UMA VIATURA PARA CAÇAR "AO CANDEIO" PARA AQUELES LADOS.

MORAL DA HISTÓRIA, FICOU TODA A MALTA SEM DORMIR, POR CAUSA DAQUELES "BRINCALHÕES" E NÃO FICÁMOS COM A CERTEZA SE ERAM MESMO ELES.

O 81 NÃO DISPAROU POR POUCO.

 

 

SERIA UMA NOITE AINDA MAIS CONFUSA.

NOTA: SE EU SOUBESSE QUE PODERIAM SER VOCÊS, BRINDÁVAMOS COM UMA "AMEIXA" UM BOCADO MAIS PARA O LADO. 

Carta de uma mãe ao Ministro do Exército, por Virgínio Briote e Luis Graça

Foi com alguma emoção que li este texto da autoria do Virgínio Briote, irmão do meu grande amigo e companheiro de algumas desventuras, por terras de Moçambique, mais propriamente, em Chai - Cabo Delgado...

É pois da dor da mãe do grande amigo Rui Briote (o último da esquerda na foto de família), gravemente ferido no aquartelamento daquela localidade, com uma granada de morteiro, que estamos a "falar".
Tal como todas as mães, quis o melhor para os seus filhos... que a pátria (ou quem decidia em nome dela) mandava para uma guerra, sem sentido, há muito perdida e adversa dos ventos da história, que seguiam em sentido contrário...

JCP

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Guiné 63/74

- P13405: Tantas vidas (Gil da Silva Duarte / Virgínio Briote) (2): As nossas mulheres: carta de uma mãe a Sua Excelência o Ministro do Exército, datada de 4 de fevereiro de 1963, intercedendo por um filho que acabava de ser mobilizado para o CTIG, depois de um outro ter sido morto em Angola, em 23 de abril de 1963...

Portugal > Finais dos anos 50 >  "Fotografia de mães e filhos, em finais dos anos 50, com a guerra já no horizonte".

"Todos esses rapazes foram para África: um para a Guiné, e dois para Moçambique, regressando um destes paraplégico".

Foto (e legenda): © Virgínio Briote  (2014). Todos os direitos reservados [Edição: L.G.] 1. Mensagem do nosso editor (jubilado) Virgínio Briote, e referência incontornável do nosso blogue, para o qual entrou na data já distante de 23/10/2005 (*):

 

Data: 16 de Julho de 2014 às 14:43

 

Assunto: As nossas Mulheres 

 

Caros Luís e Carlos, Dei agora com uma carta que, naqueles tempos, me foi entregue em Brá. É evidente que os nomes estão omitidos, mas a carta é verdadeira. Devolvi-a ao filho da Senhora que a escreveu há pouco mais de meia dúzia de anos, estava a Mãe ainda viva!

Um abraço do VB [, Virgínio Briote, ex-alf il cmd, cmtd Gr Diabólicos, CCmds, CTIG, Brá, 1965/67: , foto à esquerda, c. 1965]

2. Carta ao Ministro do Exército

 

Exmo. Senhor

Ministro de Exército

Excelência,

Venho respeitosamente dirigir-me a Vossa Excelência expondo-lhe o seguinte.

Sou mãe do 2º Sargento Miliciano ..., morto em Angola, no Quitexe, em 23 de Abril de 1963.

Após 22 meses (?) ao serviço da Pátria, o meu filho, que era a luz dos meus olhos lá se ficou.

 

Hoje tive conhecimento que outro meu filho, o 1º Cabo Miliciano ..., acaba de ser mobilizado para a

Guiné, para onde parte no dia 9 deste mês.

Sou pobre, se não ia pessoalmente, de joelhos, pedir a Vossa Excelência que tenha pena de mim.

Com a morte do meu ... nunca mais fui a mesma.

Se há pessoas desamparadas da sorte, uma delas sou eu, perdi completamente o gosto por viver.

 

Não choro os meus filhos à Pátria, choro sim a sua morte quando vejo companheiros deles, depois de apurados, descerem aos hospitais militares e ficarem livres.

Não ensino procedimentos destes aos meus filhos, custar-me-ia muito vê-los tomar atitudes idênticas. Mas apelo ao coração, que presumo ser bom, de Vossa Excelência, que certamente também é Pai.

A metrópole é também a nossa Pátria e o meu filho ficaria aqui a cumprir o tempo necessário e não mo mandaria para longe entrar em combates.

Há seis anos, o meu marido teve uma trombose.

Vive, mas é um doente, e com tudo isto vejo agravar o seu sofrimento.

Não me convenço que meu filho…vá para tão longe.

E pelos seus filhos, peço-lhe que mo deixe ficar.

Vossa Excelência terá a certeza que eu terei mais meia dúzia de anos de vida, nunca mais de alegria, mas para melhor poder amparar o meu marido e meus filhos, para os quais sempre tenho vivido.

 

Julgo bater à porta de Deus e a Ele fico a pedir para que Vossa Excelência e Família tenham uma vida cheia de saúde e felicidade.

Respeitosamente de Vossa Excelência Maria……

 

4 de Fevereiro de 1965.

3. Comentário de L.G.: No passado dia 10, mandei ao VB a seguinte mensagem:  (...) Em boa forma?

 

É só para te recordar o desafio que te lancei há tempos, e reiterei em Monte Real, no IX Encontro Nacional da Tabanca Grande...

Não nos sacas aí, do teu baú, uns tantos textos (meia dúzia...) para dar continuidade a esta série, "Tantas Vidas"? !... 

Estamos com 200 mil visualizações por mês...

Vem o verão, e é preciso alimentar o blogue... sobretudo em agosto...

Há muitos camaradas, "periquitos", que nunca tiveram oportunidade de ler o teu blogue Tantas Vidas (**), há muito desativado...

Pensa também nesta malta,que está a chegar ao nosso blogue...

Quando cá chegaste éramos meia dúzia de "tertulianos", hoje somos 662" (...).

A resposta não tardou, comunicando-me que o assunto não estava esquecido, e mandando-me duas colaborações, a começar por este texto que acima publicamos, o que vem reforçar a minha esperanção, e mais do que isso, convição de que os nossos leitores vão poder ter o privilégio de ler ou reler alguns dos melhores textos da série "Tantas Vidas" do Gil Duarte & Companhia... (Gil Duarte é uma espécie de "alter ego" do VB)...

 

(...) Os textos do Tantas Vidas?

Nunca mais peguei neles, tenho-os arquivado no portátil, julgo que fiz a cópia total do blogue mas nem tenho a certeza de que o tenha copiado todo.

No PC fiquei com alguns textos que copiei e antes de os publicarmos tenho que os voltar a ler, corrigir, ordenar e completar, uma vez que fechei o blogue em princípios de 2005!

Mas podemos voltar a pegar no assunto. (...).

Por estes dias, o VB e a Irene estarão  de visita à "família americana" (filha, genro e netos), em Seatle...

Desejo-lhes calorosos  encontros e que bons ventos os tragam de novo à doce casa e à querida pátria, como diria o grande Ulisses, o homérico  guerreiro que levou 10 anos da sua vida a regressar à sua amada Ítaca, depois da guerra de Troia.

______________

Notas do editor:

(*) Vd. psoite da I Série, 23 de outubro de  2005 > Guiné 63/74 - CCLV: Virgínio Briote, ex-comando da 1ª geração (1965/66) 

(**) Vd. poste de 26 de maio de 2014 > Guiné 63/74 - P13194: Tantas vidas (Gil da Silva Duarte / Virgínio Briote) (1): Tantos anos depois... Recordar, porquê? Postado por Luís Graça at 18:49   Enviar a mensagem por e-mailDê a sua opinião!Partilhar no TwitterPartilhar no FacebookPartilhar no Pinterest Marcadores: as nossas mulheres, as nossas mães, Estado Novo, família, guerra colonial, Tantas Vidas, Virgínio Briote

 

4 comentários:

Luís Graça disse...

Digam lá se o do meio não é o VB? 

Sim, tenho uma vaga ideia de o VB um dia me ter dito que tinha um mano que foi gravemente ferido em Moçambique, na guerra colonial... 

Espero não estar a trocar as "cassetes"...

São as marcas, físicas e outras, que ficam am grande parte das famílias da nossa geração... 

Obrigado, VB, por partilhares esta foto de família...

Boa viagem até Seatle, para ti, o Gil Duarte e a Irene...

Que te tenhas muitas alegrias ao reencontrar a tua/vossa família americana...

 

LG quarta-feira, Julho 16, 2014 7:09:00 da tarde

Anónimo disse...

Não fosse a pressa, a história para ficar completa devia tê-la contado assim: a carta foi certamente enviada para o ME que a deve ter remetido para o QG/CTIG. Aqui deve ter estado parada uns tempos até ter sido enviada para Brá, uma vez que era lá que se encontrava o filho (elemento do meu grupo) da Senhora que escreveu a carta.

O então Cmdt da CCmds do CTIG entregou-ma em mão com a indicação "desenrasque-se" e que agisse em conformidade com o estado anímico e físico do referido militar.

Muitos anos depois, 2002/03, quando estava em casa dos meus Pais a ver e limpar os papeis e fotos que tinha trazido de lá, dei com essa carta.

Depois entrei em contacto com o meu antigo Camarada e combinei encontrar-me com ele e passei-lhe para as mãos a carta que a Mãe tinha escrito em 1965.

Foi com as lágrimas nos olhos que reconheceu a letra da Mãe e me disse que ainda era viva.

Era assim que eu devia ter relatado este facto.

O meu irmão Rui é o pequeno da ponta esquerda da foto, de boné.

Foi atingido por estilhaços de uma granada de morteiro que rebentou no parapeito do telhado sobre o qual se encontrava, no Chai, Macomia, em Junho de 1973, salvo erro.

Abraço VB quarta-feira, Julho 16, 2014 7:37:00 da tarde

 

JD disse...

Caro Virginio, Belíssima carta de desespero e de esperança.

Houve mães de portugueses que passaram semelhantes sofrimentos.

No meu pelotão tive um camarada com um irmão embarcado na mesma data com destino para Cabuca, era gémeo, e outro, mais velho, que já contava alguns meses em Angola.

Quantas angústias as daquela senhora? e as de todas as mães com filhos mobilizados para o desconhecido?

Como perguntava o poeta ao mar, quanto do teu sal são lágrimas de Portugal?

Desejo-te boas viagens nesse novo mundo, e fica atento, podes encontrar o Zé Câmara ou o Tony. Um abraço JD quarta-feira, Julho 16, 2014 9:59:00 da tarde

 

ACONTECEU ANGÚSTIA EM MACOMIA, Capítulo V, por Rui Brandão

Rui Brandão

15/5 às 23:03

ACONTECEU ANGÚSTIA EM MACOMIA

CAPÍTULO V

Até ali a realidade que eu estava a viver era simplesmente lúdica.

Aquele grito (É um ataque!!!) transportou-me como que impulsionado por uma mola, para uma realidade para a qual eu não me sentia preparado.

Poderia ser mais do que um simples ataque à morteirada, por que (propositadamente ainda não o tinha enunciado...) faltava a outra recomendação do Comandante "tenham atenção, quando terminar o bombardeamento o pessoal não pode desmobilizar.

A Frelimo está a por em prática golpes de mão após as morteiradas e já fizeram miséria em duas localidade a norte de Mueda.

Eu estava sozinho com a minha mulher e a minha pequenita.

Porra!!!

Fui de imediato de baixo da cama buscar a G3 e dois carregadores completos. Peguei no resto do pessoal e fui para a casa de banho no exterior da casa (joguei na probabilidade da superfície menor embora o telhado fosse de zinco).

 

 

Os rebentamentos eram uns atrás dos outros.

A minha mulher ficou atrás de mim no chuveiro protegendo a pequenita com os braços e ao mesmo tempo rezava muito alto e dizia que se ia embora para a Metrópole já no dia seguinte.

A Chana... a pobre berrava assustada com aquilo tudo.

Eu estava literalmente de joelhos com os cotovelos apoiados na sanita (situava-se junto à porta) com a G3 virada para a frente e ao mesmo tempo espreitava por cima do pequeno muro (50 a 60cm de altura) que tinha à volta da casa.

Gritei para ela para que se calasse de vez e tentasse acalmar a miúda.

Penso que consegui.

Lá fora era um festival.

Para mim principalmente.

Eu nunca tinha ouvido/assistido a uma saída de um morteiro muito menos a chegada de um com diâmetro 82.

 

 

O ritmo era cadenciado.

Estrondo acompanhado de chão a tremer e clarão cor alaranjado, logo seguida de uma saraivada de estilhaços que se faziam ouvir bem, no telhado de zinco logo seguida de uma pulverização de terra/areia.

Estrondo acompanhado de chão a tremer e clarão cor alaranjado, logo seguida de uma saraivada de estilhaços que se faziam ouvir bem, no telhado de zinco logo seguida de uma pulverização de terra/areia.

 

 

Isto nunca mais acaba?

ESTA MERDA NUNCA MAIS ACABA?

Passei a conhecer-me em situação "de baixo de fogo".

Sereno e muito lúcido.

Nestas horas apertadas ficamos sós connosco próprios...

Sei que há várias versões do tempo em minutos que durou o ataque.

Eu não tenho o tempo cronometrado, mas sei que aquilo começou ainda era de dia com alguma visibilidade e acabou com visibilidade reduzida.

E é aqui que se dá o momento crítico e caricato.

TERMINOU O ATAQUE...

Silêncio, ao qual não consigo juntar-lhe um adjetivo...

Espreitei um pouco mais por cima do muro.

Por trás da minha casa tinha o aldeamento todo.

 

 

As palhotas estavam rigorosamente alinhadas (ainda se lembram?). até parecia que o Marquês de Pombal tinha sido chamado para fazer ali um biscate.

Na minha frente via apenas vultos de pretinhos a correr como loucos de um lado para o outro.

- Queres ver que isto é que é o tal golpe de mão?

(vim a saber mais tarde que eles não vão para abrigos - não os tinham - corriam presumo que a fugir das morteiradas).

De trás de uma palhota sai um vulto em passo lento com um objeto pontiagudo virado para baixo.

Foi um momento terrível para mim.

Aquilo era um gajo com uma Kalash!!!

Baixei-me apontei a arma por cima do muro e organizei ideias - tiro a tiro não me tiras daqui e daqui a bocado vem alguém do quartel buscar-nos.

Os paliativos que nós vamos buscar e acreditamos piamente só porque não queremos morrer.

O homem virou-se mais um pouco e a "Kalash" começou a balançar.

Coitado do homem, trazia consigo talvez o único pertence que tinha, um chapéu de chuva.

Levantei-me e fui ter com o homem; com a boca muito seca e a voz completamente rouca, perguntei-lhe se havia feridos.

Respondeu-me que não sabia: . Então vai ver!!!

Nesse momento começou a dar-me a tremideira.

E se eu tinha estado tão bem até ali...

Passados 15 a 20 minutos chegou o meu amigo e grande companheiro de armas, Júlio Bernardo num Unimog com os seu homens.

 

 

Vinha buscar-nos para nos levar para o Quartel.

Fizemos o caminho a pé mas protegidos pelos homens que iam no Unimog.

Quando entrámos no Quartel pela porta junto à Messe dos Oficiais, deparei com uma quantidade enorme de soldados em linha deitados com as G3 apontadas para o exterior.

Afinal, não era só eu que padecia da paranoia do Golpe de Mão...

***Continua no próximo Capítulo